Прошло тому немного дней, как некто со звонким именем Соломон изрёк цинично и сурово: «Я не люблю стихов!» И я, и глазом не моргнув, подпела радостно и лживо: «Я тоже, тоже не люблю!» Да, то была, конечно, ложь – открытая, наглая, явная и беззастенчивая. Невинная, как у ребёнка, ибо пути наших зависимостей неисповедимы – и чего не сделаешь, чтобы иметь маленькое счастье продолжить виртуальную беседу с загадочным некто со звонким именем Соломон!
Хотя доля правды в этой лжи всё-таки была. Как Тутка любит все яйца, за исключением тухлых (а ведь и на них находятся любители в далёкой Поднебесной), так и я к стихам - строго избирательно. Если они не тухлые, то могут вдруг выстрелить прямо тебе в голову, или в сердце, - наповал. А какой русский не любит быстрой езды и опасностей русской рулетки? Только тот, кто любит всё и всех контролировать. И надеется-надеется, что такое возможно.
Кто ещё пару лет назад знал о древнем стихотворении Барто «про цирк»? Может, отдельные родители малолеток устало читали его детям вечерами «перед сном». А сегодня? Да его наизусть заучивают – и снова и снова поражаются: ну как же это возможно так-то написать – «с точностью до миллиметра»! В 1957 году! Да, не узнать, когда придёт к поэту истинная слава…
Мы сегодня в цирк поедем!
На арене нынче снова
С дрессированным Медведем
Укротитель дядя Вова.
От восторга цирк немеет.
Хохочу, держась за папу,
А Медведь рычать не смеет,
Лишь сосет потешно лапу,
Сам себя берет за шкирки,
Важно кланяется детям.
До чего забавно в цирке
С дядей Вовой и Медведем!
Невинный стишок – но как сегодня заново радостно читается! Вот и травили поэтов во все времена – так, на всякий случай. Сегодня это просто про птичек-вздохи-и-любовь. Но, кто там знает, что завтра-послезавтра потомки прочитают? Только в поэзии есть ответы на все вопросы и времена, да такие, что вроде как и абстрактные, а всё равно кулак контролёра чешется – «изголодался по справедливости!»
Даже мачо, что в депрессухе относительно тёмного завтра, и то ответит старое-престарое Окуджавское: «Моцарт отечество не выбирает – просто играет всю жизнь напролёт!»
«Где-нибудь на остановке конечной
скажем спасибо и этой судьбе,
но из грехов своей родины вечной
не сотворить бы кумира себе.
Ах, ничего, что всегда, как известно,
наша судьба — то гульба, то пальба...
Не расставайтесь с надеждой, маэстро,
не убирайте ладони со лба.»
И зачем я это написала? А чтобы оправдаться перед собой. Ибо, как говорили древние: «Соломон мне друг, но истина дороже!» Или, как сказал любимый мной поэт: «Как славно быть ни в чём не виноватым – Совсем простым солдатом-солдатом!»
Прости меня за ложь, загадочный некто, со звонким именем Соломон, и не суди меня строго! Это всё от избытка чувств – необъяснимых, поэтических, но реальных…
