Холодный ветер продувал реальность насквозь, вымывал кальций из костей, путал, сбивал с толку, пронизывающим холодом разрушал картину мира. Было холодно, ветрено и странно, словно кто-то поставил вентилятор в холодильник. Серое небо противно поскрипывало старой, потертой кожей - скрип глубокими бороздами царапал слух. "Мда, как-то не очень..." - пробормотал Тима и встряхнул пустую бутылку из-под абсента - слон, лежавший на дне, перекувыркнулся и тихонько ойкнул.
Пачка из-под концентрированных слонов удивлено выглянула из угла, но, услышав громкое цыканье Тимы, испуганно отвернулась к окну. Комната заполнилась запахом морской капусты.
***
"Ну, что молчим?" - с издевкой спросил Тима слона - тот едва заметным движением приоткрыл веки, но тут же снова зажмурился и отвернулся. Странная неловкость зависла в воздухе радиоуправляемым вертолетом. Его лопасти медленно разогнали плавленый воздух и пауза сгорела в ослепительной белой вспышке. "Ну что ж, пора..." - пробормотал Тима, и, тряхнув бутылку еще раз, поднялся на ноги. Карамельное солнце на секунду позолотило комнату и снова скрылось за тучей.
***
Зал для преферанса колыхался багрово-серым маревом, заползая в ноздри смесью запахов табака, пива, пота и нагретого карточного пластика. Слон переложил незнакомые картонки из одной лапы в другую и почесал за ухом хоботом. Четверка незнакомых бородатых мужиков, нарисованных на картах, глумливо ухмылялась, слегка кося глазами. Крупная капля пота сползла по лбу, оставляя влажную борозду, похожую на весенний ручеек. Натужно гудел кондиционер, тщетно стараясь разогнать неприятный запах, исходивший от партнеров по игре. Слон вынул изо рта сигару и сделал большой глоток из стакана виски со льдом. Сингл молт горьковатым теплом скользнул в желудок, покрывая все мономолекулярным блаженством. Напряжение завибрировало в воздухе натянутой контрабасной струной.
"Пас," - резко выдохнул слон, выкладывая карты на стол рубашкой вверх.
***
"Ну что? Проснулся?" - ехидно поинтересовался Тима, вновь потряхивая бутылкой. Слон смешно кувыркнулся и сдавленно застонал. Вновь начинался день.
Теги: проза
Простим ему шуточку "для движухи" в Прощёное воскресенье, не кипятись. Он хороший. Ещё и сам себя прокомментировал.
Может, конечно, кто залётный. Но вряд ли.
Тогда меняю теорию - тиснул Бихевиорист, хотя писал не сам. Для хохмы и проверки реакции. И, возможно, он не чужой. Но, если так, я его не выдам - он мне нравится! 